У меня «постдождливый» синдром…
Нервно пляшут промокшие ветки…
Там синички устроили дом…
И хихикают, как малолетки…
У меня колобродят слова…
Долетая до взорванной суши…
И не знаю — права, не права…
Но лечу ими мёрзлые души…
У меня настроение жить…
И оно никогда не проходит…
Продолжает задорно кружить…
И с тоскою порой хороводить…